nessas horas em que tudo parece tão igual que até você se sente muito diferente de todos, de tudo e se julga um ingrato, porque você, moralmente criado cristão tem no fundo do seu incosciente o dever latejante de agradecer por ser tão afortunado. nesses instantes em que a igualdade das horas pesa tanto que lhe esmaga o coração combalido e você pensa que a única coisa que a vida lhe cobra é coragem para continuar na mesma mesmice de instantes que se acumulam e se enchem de poeira e perdem todo e qualquer charme e glamour.
porque os dias podem ser tão iguais que causticam qualquer mínima-manifestação de beleza e para que planejar o que lhe resta, se tudo está fadado a ser tão exatamente sinônimo do segundo em que Eva mordeu a maçã e Adão lhe provou o sumo e fomos todos expulsos do paraíso, o mesmo que você nem chegou a conhecer e nos foi dado como herança toda a dor&sofrimento e a patente do mundo e do caos.
nessas horas, a poesia parece morta e putrefata. e eu me perco em pequenas tristezas ancestrais.